LINDBERG MUÑOZ

LINDBERG MUÑOZ

Escritor y Filósofo

Lindberg Muñoz, nacido en la ciudad de Santa Fe el 11 de mayo de 1938 y descendiente de italianos y españoles es un verdadero ejemplar ser humano dotado de un gran sentido crítico de la realidad que lo ha llevado a hacer elecciones de vida radicalmente diferentes un patrón preestablecido. Digno descendiente de una mezcla de "Colifatos", "Gallegos" y "Tanos" es un verdadero especimen de la raza humana. Con dicha filosofía este hombre que resulta una mezcla de visionario, transgresor, soñador empedernido y alma vagabunda y liberal, habitante de un corazóm netamente bohemio ha elegido un estilo de vida dictado por una pasión por el ejercicio pleno de su libertad en el verdadero sentido de la palabra; es decir su sincera y directa expresión de su mismidad y lo que lo hace diferente de otros seres, lo que lo hace único y original. Muchos de nosotros nos avergonzamos de aquello que nos distingue y nos hace distintos, otros seres se engalan y se sirven de este rasgo de lo personal y propio para erguirse dueños de sus destino. Lindberg es uno de estos hombres que nunca dudo en optar por el camino diference, aún y a pesar y tal vez por las consecuencias mismas que dicha senda acarreara.

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Los antepasados del viejo, las influencias, los fantasmas colifatos

de una familia mezcla de la tragedia tana y la exageración gallega

Lindberg Muñoz es el hijo de Josefa y Nicolás Muñoz

Sus dos hermanos aparecen en la foto: Nancy y Luisito

Su infancia rodeada de seres queridos, un padre galledo al cual jamás dejará de admirar por el resto de sus días y parientes colifatos y amigos de los que solo existían en aquellas épocas lo llevó a crecer y llegar a ser un adulto con todas las características que distinguen a un verdadero argentino que tiene todo lo de picarón, vivo, despierto y conquistador pero al mismo tiempo lleva metido, arraigado e insertado a fuerza muy en lo profundo una inmensa melancolía de lo que fue, de lo que deviene, de la vida, de las épocas... una especie de añoranza por algo que tal vez solo se puede comprender con el lenguaje del alma desnuda. Su amor por los libros, la literatura, el cine, el aprecio por la música y por la fotografía siempre lo han caracterizado, pero un aprecio verdaderamente artístico sin realmente importarle más que lo producido por aquellas páginas significativas que ha guardado en su corazón, o por esa frase particular y tan resonante de una de sus preferidas películas "Cinema Paradiso" que en ocasiones casi dramáticamente le gusta recitar con los ojos llorosos, un nudo en la garganta y el corazón palpitante por si quiera acaparar algo del pasado que nunca más vendrá.

Si de alguien sintió siempre admiración es por su viejo, recuerdo desde chiquita que si algo emocionante pasaba como cuando Nico jugaba al fútbol el viejo siempre decía: "Si mi viejo estuviese vivo para verlo se derritiría, lo único que lamento es que no haya estado vivido para compartir ésto..."

Es alrededor de esta famosa despensa donde aprendió tantas de las inolvidables anécdotas y se divirtió junto a sus amigos de calle.

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Lindberg también es un padre de familia que cuenta de su esposa Anamaría y sus tres hijos. Siendo yo la hija puedo decir que siento la más profunda admiración por mi padre por todo lo que ha sido, por quién es, por todo lo que siempre ha sabido darnos. Especialmente ya que considero que muy por dentro tal vez hubiese pertenecido más a una vida de viajero, o tal vez de solitario en una isla, o quién sabe.. de errante y caminante de vida sin mayores compromisos que el devenir diario. El no haber elegido ese camino y por el contrario el haber decidido asumir toda la responsabilidad que implica tener su propia familia hace su tarea de padre para mí aún más valedera y digna de reconocimiento. Para mí por siempre será la persona que plantó en mi la semilla del interés por lo de afuera, por las culturas, por las raíces de la familias, por la instigación de lo que es, por la libertad y esencialmente por el verdadero viaje de la imaginación incontrolada y de los eternos sueños. Con tal chispa sin saberlo fue la persona que me encendió la chispa de la creatividad y el deseo por indagar mas allá de lo obvio y de cuestionarlo todo, de buscar, de arriesgar por el placer mismo de satisfacer la necesidad de una aventura que aflora desde muy adentro. Agradezco a él por siempre por haberme a través de su ejemplo dotado de las leñas suficientes para mantener el fuego de esa pasión por lo efimero, por lo que emociona y causa risas o llantos por siempre seguir llameando y ardiendo mientras tenga en mis manos el don de mi existencia.

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Verónica y Lindberg Muñoz

Papá e hija, dos soñadores...

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Luego de casados el 22 de noviembre de 1963 los dos se fueron en un crucero

a Norteamérica donde vivieron en diferentes estados durante 4 años

hasta unos meses antes de que Ana tuviera a Gonzalo el primer hijo de

este matrimonio

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Lindberg y Anamaría a cada lado, dos padres que siempre se han brindado de lleno a su familia y a sus hijos

ambos con numerosas cualidades y bondades y una increíble dedicación a la continuidad de la familia y al mantenimiento del amor.

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"Los 3 chiflados"

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Al descubrir su espíritu de conquistador, charlatán y entrador el viejo abandonó la soledad de la selva para emprender la conquista de los cafés y ser pionero de las charlas de mesa

Lindberg es un tipo del café, un tipo de charla, un tipo observador, conquistador, verdaderamente gallego. A quien siempre le fue fácil dejar su presencia estampada y sentida en los lugares que ha ido frecuentando durante su vida, los cuales no han sido pocos, habiendo sido desde jóven no solo en la mente pero en su propia existencia concreta un gran viajero que ha conocido numerosos lugares y gran parte del mundo. Así en dichos viajes y durante toda su vida ha ido reuniendo seguidores, adeptos fervientes del momento que se le prendían y aún se le prenden como gusanos como si en su compañia lograran chupar algo de su lo que lo hace a este ser tan netamente excéntrico. De esta forma sin en sí planearlo ni tal vez quererlo ha dejado una semillita de su ser en cada uno de los lugares visitados en el corazón de un desconocido en un buque de ultramar con quien tal vez sin motivo entabló una charla simplemente para satisfacer su espíritu de entrador y ameno compañero de charla o en el corazón de Dios sabe cuantas minitas a las que les ha entrado, especialmente en sus años ventiañeros. Así su vida se ha visto plagada de pequeños instantes de miles de alegrías y de momentos que por siempre guarda en su memoria y que años más tarde recuerda con la perfección de la memoria fresca y alerta de un niño lo cual jamás dejará de impresiorme. ¿Cómo un tipo puede tener tan buena memoria? Siempre admiraré su obstinación por recordar y dejar impresos en la pantalla de los recuerdos los mayores detalles de las más increíbles anécdotas.

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Recientemente el viejoha sido víctima de una semi-tragedia a la edad de los 60 años. Fumador de por vida, esta adicción y el hábito empedernido que desde chiquita tanto rechacé y odié, lo terminó atacando con un cancer de laringe que culminó luego de largos meses de radiación en una operación a la cual entró enterito y salío con una traqueotomía que le arranco de por vida el habla natural. Recuerdo escuchar a la distancia desde Canadá donde ahora me radico, el mensaje de los resultados de la misma y sentir como que alguien me hubiese arrancado a mí en forma personal y física en ese mismo instante en que esas palabras llegaron a mis oídos mi propia laringe y cortado brutalmente mi traquea. Recuerdo en forma patente mi manos aferradas a mi garganta y mis lágrimas desbordando como una inundación incontrolable por sobre mis mejillas y por toda la cara bañandome todo el cuerpo y el alma de una gran aungustia y haciendo su dolor el mío propio como si este acto fuese a disminuir lo que le tocaría afrontar de allí en más a mi viejo. Ese día supe que jamás volvería a escuchar su voz o sus anécdotas contadas por boca propia y tal vez por herencia misma me grabé de inmediato su voz en mi memoria y decidí que jamás se me olvidaría. Y así al igual que mi viejo con el suyo, ante la menor melancolía me remontaría al pasado, a aquellos años que tan sutil pero no por eso menos brutalmente hubiese comido el paso de los años y que mirando con los ojos de la añoranza siempre se ven color de rosa y así en ese viaje del tiempo volvería a escuchar cuando quisiera la voz y las historias del viejo.

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Increíblemente, luego de complicaciones, de largos meses de recuperación sin poder si quiera masticar un bocado fue recuperandose y tratando de volver a abrazar la vida con su nueva incapacidad que se le impuso arbitrariamente quitándole una de las cosas que siempre más quiso en su vida: la charla. Gracias a Dios después de muchas averiguaciones logré encontrar información sobre una electrolaringe que le compré en Estados Unidos para llevarsela a Argentina gracias también a la incondicional ayuda de Paul Gallioni un ser generoso y fiel de un espíritu lleno de compasión y amor eterno. El aparato externo a través de sus vibraciones le devolverían algo de lo que fueran sus palabras. Pero su voz por siempre quedaría seca y muerta y nada ya podría reemplazar lo que una vez fue su propia habilidad de producir sonido.

Si bien, ésto no ha de ser fácil, ni física, ni mental ni familiarmente, aún así el viejo se metió de lleno en lo profundo de su alma hasta que bucendo allí muy en lo oscuro y profundo descubrió nuevamente el don de su natural fluir de las palabras, las cuales tal olas controladas por una marea intrínsica al ser e irreconocible hasta entonces a su misma esencia, comenzaron a alzarse y volcarse en documentos rápidamente escritos y tecleados por sus mismas manos en una computadora que yo le había introducido y que solito fue aprendiento a usar y con la cual tuvo que aprender a hacerse amigo como un rengo lo hace con una muleta si es su única forma de llevarse a andar. Así como si siempre hubiese tenido contenida y encarceladas las palabras le empezaron a nacer historias y narraciones de su infancia, de su vida, de su ser, de nosotros y de nuestra historia familiar que fueron quedando grabadas en documentos que fue acumulando y que se fueron transformando en libros, el primero dedicado a mí: "Memorias para Verónica" que ha sido el regalo más grande que me ha dado en mi vida y junto a su ser todo el legajo que vivirá en mí por el resto de mis días y que con suerte podré transmitir a mis futuros sobrinos, parientes o si quiera dejar de herencia a nuestra familia global, la humanidad como seña de lo que yo por siempre consideraré un ser excéntrico y excepcional: "mi viejo".

Algunos dicen que las tragedias vienen disfrazadas de milagros... Este desenlace me hace pensar que sin la tragedia de este cancer mi viejo tal vez nunca hubiese descubierto o abrazado su verdadera vocación de escritor.

HISTORIAS Y NARRACIONES ESCRITAS POR Veronica Munoz

Cliquear en esta historia para leerla:

8. Contratapa de historia de un Sueño

Estoy convencida que parte del motivo por el cual el viejo nunca fue ni será una hormiga más transitando el mismo camino que todas las otras es porque en definitiva sin saberlo, o al menos nunca antes habiéndolo aceptado por completo, el viejo es un verdadero artista, de esos que ya casi no existen, que transmiten sus emociones cuando fluyen y se callan cuando el alma esta vacía, que lloran a gritos con el corazón dolorido y desgarrado cuando algo les causa melancolía y que rién a carcajadas cuando otra cosa les causa gracia. Y así en el fluir de sus días cual río que corre a suerte de lluvias o se esfuma a causa de sequías va creciendo o desapareciendo, se va abriendo o cerrando, se desborda inundándolo todo o desaparece en el alba. Y así, como el fluir de esas aguas inestables pero con una constante que solo se puede percibir desde una vista mucho mas abarcativa, transtemporal y panorámica, el viejo va dejando sus percepciones, sus memorias, sus anhelos, su sabiduría plasmadas de hojas que voy ansiosamente leyendo y voy guradando para siempre en mi corazón. El viejo observador, criticón, jodón, ávido de la sátira y de la misma ironía no tiene todos esos dotes en vano sino que han sido las herramientas con las que ha venido naturalmente dotado para transmitir su visión de la realidad a través de las palabras y así lo ha hecho siempre, fiel a su don, en sus días de habladuría en forma oral y ahora por escrito el viejo finalmente ha descubierto su vocación de artista. Estoy orgullosa del viejo porque ya pocos quedan que pueden expresarse y hacer arte desde lo profundo dejandolo fluir sin reglas, sin grandes técnicas, sin intereses creados ni añoranza por su comercialismo, pero simplemente como mera expresión de lo que fue, de lo que es, de lo que deviene, de lo que nos visita y nos abandona segundo a segundo mientras transitamos esta corriente de la vida y nos mecemos bajo la luz de lo que nos impulsa a actuar más allá de nosotros mismos y entregarnos a portar algo propio por insignificante que nos parezca a este gran collage humano que jamás culminará de evolucionar y reformarse.

Y antes de culminar no puedo dejar de mencionar algo escrito por mi héroe escritor Ernesto Sábato que puede considerarse parte de la inspiración por la cual he decidido hacer este regalo como muestra viva del amor que te tengo viejo

¿Sería uno tan duro con los seres humanos si se supiese de verdad que algún día se han de morir y que nada de lo que se les dijo se podrá ya rectificar?

Ernesto Sabtos - Sobre Heroes y Tumbas

De la pequeña pero rica biblioteca en el rincón del living de la casa que me vió crecer en Guadalupe, Santa Fe, Argentina comencé a devorar la infinita literatura y a navegar los mundos de las palabras: mezclas de imaginación, de la creación pero también llevaderas de lo verídico y estampadas con el sello de la realidad, de la naturaleza de la vida, de la esencia del fluir del ser... Y así fui leyendo con curiosidad, asombro y pasión uno a uno los libros del viejo con probablmente la misma avoracidad que él mismo los leyó al adquirirlos.. algunos se veían tan viejos que ya tenían las páginas amarillentas y olorosas, con ese aroma a lo antaío, a lo mágico, a lo intangible, al pasado, a lo enterrado pero a la vez a la tierra misma, fértil y pura que da orígen a lo nuevo de la vida. Es así que descubí a Sabato, escritor argentino por el cual tengo enorme devoción y al que admiraré de por vida gracias al viejo. Escritor cuya honestidad muestra en su desnudéz la trama de contradicciones del ser humano, con todo el espectro de los traumas, las angustias, los profundos sentires, las tragedias y los efímeros momentos de inalcanzable felicidad que cada vez que tratamos de contenerla se nos termina siempre escurriendo tal agua por entre las manos dejándonos nuevamente semi vacíos y al borde del abismo para luego tener que finalmente volver a levantarnos y volver a caminar hacia otro posible encuentro con esta corta y transitoria amiga del alma, y al mismo tiempo traicionera eterna añoranza por la felicidad que nos abandona en cuanto se nos aproxima y nos sentimos cubiertos por su esplendor en su fugáz presencia. Asi Sábato ha sido a través de sus palabras un gran maestro, uno de esos hombres de los cuales adquirí pedazos de sabiduría que subrayaba y recitaba y en las cuales meditaba durante mis caminatas por la laguna y la cuales aún hoy llevo prendidas al almas y aferradas al corazón.

Al partir de Argentina en 1992 lo único que traje conmigo fueron dos libros, un diccionario y el libro de Sábato que una vez este gran autor le firmase y dedicase al viejo: Sobre Héreos y Tumbas.

De allí es que extraí esta frase arriba transcripta en la cual me inpiro junto al haber compartido hoy el funeral del padre de un amigo aquí para continuar este trabajo, este regalo para el viejo que tengo el placer de poder darselo en vida.

Y así es que viejo quiero aprovechar esta oportunidad para nuevamente expresarte y decirte que si hubiese podido elegir un padre entre todos los padres del mundo te hubiese elegido a vos, ya que de vos aprendí cualidaddes que vivirán en mí por siempre y que me ayudan día a día a seguir viviendo mi vida con pasión y a levantarme y mirar al cielo y seguir soñando con lo máximo, con lo grande, con lo tal vez visto por otros como utópico e inalcanzable y casi digno de la locura, pero que sin duda me llena el corazón y me hace sentir que vale la pena transitar este camino a pesar de los porrazos que nos pegamos. Tengo la suerte de poder decirte todo esto en vida y no tener que esperar hasta que sea más tarde, puedo pedirte disculpas si en ocasioines te herí con mi mirada o con mis palabras, con mis acciones, con mis comportamientos, con mis silencios o con mis gestos...

Y como vos mismo me lo enseñaste al igual que la vieja, lo que cuentan son las intenciones. Es por eso que siempre estuve orgullosísima de cada una de tus decisiones y acciones porque en difinitiva tus intenciones fueron siempre puras, para mejorar, para crecer, para hacer lo que te hacía a vos felíz en el momento y porque creístes que sería lo mejor en su momento. Es asi que debo agradecerte por este don que me transmitiste del atreverme a explorar, a rriesgar, a probar, a entregarme a lo que nos impulsa y mueve de adentro, a vivir con pasión y abrazar con devoción, convicción y entrega los sueños. Los sueños son en definitiva los que nos ayudan a remontar viento, los que nos impulsan a seguir, a vivir y a ser plenamente seres humanos.

Así que en tu cumpleaños tengo el honor de poder dedicarte todo lo escrito con todo el amor que por siempre te tengo y tendré y con la añoranza que por y/o a pesar de tu cancer puedas encontrar una relativa paz y seguir expresando tu mismidad por el mundo ya que si uno se cierra en sí mismo, priva a los demás y al resto del mundo del regalo de lo diferente que trae nuestro ser esta inexorablemente cambiante aldea global.

Por siempre te diré lo mismo, gracias por no ser otro, gracias por ser VOS tal cual sos, mi viejo y un ser realmente genuino.

FeLíZ CuMpLe!!!!

Tu hija que por siempre te adora y quiere con toda el alma,

Verónica

Millones de Besotes y abrazos!!!!!